QUEL MALEDETTO ULTIMO SECONDO

 

Come ricordo sempre ai lettori del blog, nel fine settimana, mi piace lasciare un po' tranquilla Cuba per dedicarmi a raccontare storie diverse oltre che seguire seguire lo sport.

Anche perche', su Cuba, mi serviranno argomenti fino a meta' settembre e...occorre ahorrare le forze.

Ricordo anche che potete seguire il blog dal movil con l'app BLOGGER.

Ieri sera e' stata la mia prima partita di calcio coi Villans del 2015, avevo saltato le altre perche' ero a Cuba o in giro per lavoro.

Diramando le convocazioni, a inizio settimana, mi sono reso conto che c'era un discreto numero di marcanti visita.

Assenze giustificate da lavoro o impegni, ad ogni modo il campo a 8 non lo si riempiva.

Cosi' abbiamo modificato la prenotazione e abbiamo giocato in quello a 5.

Opinione personale; mentre il calcio a 11 o a 8 e' sport da uomini, il calcio a 5 e' roba da finocchi.

Campo piccolo, niente teakle, niente lanci, non si mena....roba da ciglie finte e carro del gay pride.

Abbiamo diviso le squadra schierando antichi bucanieri contro giovani virgulti, come ogni tanto capita.

Dal punto di vista anagrafico loro schieravano 2 sedicenni, due di 17 anni e uno da poco giunto alla maggiore eta'.

Noi abbiamo schierato i “giovani”, tre 51 enni fra porta e difesa, mentre nel mezzo e avanti eravamo una bella coppia di 53 enni.

Come scrivevo ieri mi sono presentato carico di gloria e...acciacchi.

Per fare buon peso c'e' da dire che forse solo lo squash ha una pericolosita' maggiore, per gli usurati muscoli, del calcio a 5.

Sport fatto tutto di scatti, fermate, cambi di direzione, tiri, pallonate addosso ecc.

Essendo un sport fatto di scatti si fatica a rompere il fiato, anche se sei discretamente allenato.

Comunque giochiamo un brutto primo tempo e ci troviamo sotto 4-2 senza neanche accorgercene.

In porta, da 33 anni, abbiamo un fenomeno 51 enne.

Mai giocato in nessuna squadra, mai fatto un allenamento da portiere in vita sua eppure, ancora oggi, e' un gatto.

Bene, ieri sera il gatto si era trasformato in una sorta di citofono.

Bastava suonare e lui apriva.

Nel calcio a 5 il portiere vale mezza squadra....

Giocavo davanti, non mi piace, su quel campo da gnomi, giocare nel mezzo, nel mio ruolo di sempre.

Nel primo tempo avevo fatto un gol, abbastanza casuale, ma anche arrancato e sbuffato come una ciminiera, nell'attesa che arrivasse l'agognato fiato.

Giochiamo un gran secondo tempo, ne butto dentro 4 e a 3 minuti dalla fine siamo sopra 7-6.

Prendiamo il 7-7 sull'ennesima dormita del nostro bucaniere in porta, subito dopo prendo un palo e' all'ultimo secondo, l'ultimo maledetto attimo di gioco, proprio mentre suona la sirena che avvisa della fine dell'ora di prenotazione, prendiamo il gol che consegna la vittoria ai ragazzi 8-7.

In realta' eravamo in trincea da almeno 5 minuti, sinceramente non ne avevamo piu', loro correvano come folli e noi avevamo avuto gia' un paio di volte l'apparizione di Santa Rita da Cascia seduta sulla traversa....

Nello spogliatoio c'era da un lato l'orgoglio di aver tenuto testa ai ragazzi, che fanno un campionato ad otto, fino all'ultimo secondo ma dall'altro giravano le palle per aver perso proprio alla fine.

Cena al solito locale, da alcuni venerdi c'e' un gruppo che fa' Karaoke, ad altissimo livello.

L'organizzatore sta' preparando una serata in piazza, a Venaria, per luglio, davvero ieri sera c'era gente che cantava da urlo.

Oddio, mangiando farebbe anche piacere parlare e riuscire a sentirci, ma devo dire che la musica mette sempre allegria.

C'erano anche un paio di gnocche discrete, nulla di che, ma in tempo di guerra ogni buca e' trincea.

Ovviamente, fra vino e ron, sono rientrato quassu' tramite percorsi alternativi, se mi fermava la pula la patente l'avrebbero restituita ai miei nipoti.

Questa mattina, solita pietosa scena dello scendere dal letto a tappe per la somma di acciacchi che, vigliaccamente, oramai mi piomba addosso dopo una partita.

Concludo il post con lo scritto di Gramellini di oggi, da urlo e...brividi.

Mia compagna adorata, l’immagine della malata terminale olandese che chiede di visitare la mostra di Rembrandt mi ha allargato il cuore. Ma quella del malato terminale belga che chiede di portare la figlia alla partita del Bruges me lo ha straziato. Credimi, cara, ho ammirato anch’io la scelta della signora. Però è nel tifoso ossessivo che mi sono identificato. In questa foto vedo tre bambini, e il più piccolo è l’adulto che prima di andarsene altrove (in Belgio si può) ha voluto prendere per mano la figlia e concederle un’ultima passeggiata. Avrebbe potuto portarla alle giostre o a una mostra di Rembrandt. Invece l’ha trascinata allo stadio perché probabilmente suo padre aveva fatto lo stesso con lui. È la visita iniziatica dentro la manona di papà che poi ci frega per tutta la vita. Un rito insulso. E allora come mai mi viene da piangere? Capire tu non puoi, direbbero Battisti e Mogol. Io aggiungo: per fortuna. Ti amo perché pensi, giustamente, che chi visita un museo sia più evoluto di chi va allo stadio. Ma, per quanto mi sforzi, io non sono evoluto. Sono un maschio. E il mio virus preferito rimane quello che si condivide con la propria tribù e che un padre trasmette ai figli in un campo puzzolente, prendendoli per mano.